tag:blogger.com,1999:blog-36640012813518194062024-03-12T20:26:25.739-07:00Assunto Popular BrasileiroHá mais em comum entre todos nós do que podemos imaginar.
Um Blog sem tema específico,
sem intuito definido,
sem compromisso assumido.
Está aqui pois lhe deu vontade de nascer.Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.comBlogger111125tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-55098610745806649032013-06-18T08:23:00.001-07:002013-06-18T08:25:26.002-07:00A (r)evolução individual<div class="MsoNormal">
Raros são os momentos onde temos total controle sobre eles.
Numa divagação breve e calculista é possível se derreter diante da constatação
de que são praticamente fictícios. Somos frutos de um sistema maior do que o
político, o econômico. Somos parte de uma sociedade. Somos uma raça. Uma só,
ouviram?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Felizmente, isso não quer dizer que somos iguais. Somos raça
heterogênea, que vive, pensa e age diferente de todos - sem exceção – os seres
racionais que dividem essa fatia de tempo na Terra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Ontem, 17 de junho de 2013, presenciamos uma parcela da
parcela brasileira da raça sendo representada na rua. Pois, apesar das
diferenças, um sentimento é uníssono por aqui: a injustiça. E é ele que moveu e
moverá muita gente a se juntar a uma indignação coletiva e totalmente legítima.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Tão rápido quanto à união, surgem as divergências. Normais e
saudáveis. Mas como tudo o que é humano, as diferenças vêm acompanhadas de
paixões. E a pior delas – sei bem porque luto contra ela todos os dias – é a
paixão por estar certo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
É dela que nasce a intolerância. O muro que separa os
indivíduos da sabedoria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Depois de milhares de litros de cerveja, de centenas de
horas e muita saliva jogada fora em conversas de bar, conseguimos dar à luz o
discurso. Ver e participar do que parecia uma foto velha num livro didático.
Agora meus amigos, é preciso respirar e aliviar as paixões. A razão é o que vai
manter o discurso vivo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mas qual será o discurso?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sugiro começar pelo começo. Terminar o que foi iniciado.
Baixar a tarifa. Sem a intolerância de ideias. Sem disputa por bandeiras. A
paixão por estar certo é uma cilada. Uma cilada que abocanhou quem já quis mudar
o país pra melhor no passado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Nem direita. Nem esquerda. Nem revolucionário. Nem burguês. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Somos a parcela da parcela brasileira da raça humana e o
nosso prazer de estar certo é um deleite individual e egoísta. E claro, não vai mudar porra nenhuma.<o:p></o:p><br />
<br />
A propósito. Pode dizer que estou errado. É perfeitamente possível.</div>
<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-25491534070273501702013-05-16T13:36:00.000-07:002013-05-16T13:36:20.597-07:00Revoluir<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
Aguardo pacientemente a revolução. Sentado em um banco de
praça, vendo as rodas pequeninas de um lado para o outro. Observando o sorvete
se liquidificando debaixo dos raios de sol. Ouvindo os carros e toda forma de
atrito gerado pela física urbana. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Queria eu ter a sagacidade e competência para olhar feito
raio X para as mazelas do mundo. Encontrar os minúsculos ferimentos incrustados
nas unhas podres da sociedade. Mas eu não posso. Eu não consigo. Talvez eu
esteja enganado. Nem quero.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sou fraco demais para a revolução. Só pretendo amar e mudar
as coisas, como a alucinação de Belchior. Aliás, há vezes que acho que realgumacoisar
é perda de tempo. Revoluir é um verbo que se quer existe. Acho que ele tem um r
sobrando. Acho que é isso.</div>
<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-66552806057572598512013-05-10T10:36:00.000-07:002013-05-10T10:36:55.662-07:00A Puta Que Te Brasil"Ah o Brasil...<br />
No Brasil...<br />
No Brasil...<br />
Tudo é sujo,<br />
Tudo é caro,<br />
Raso e brasileiro.<br />
<br />
Queria mesmo<br />
Ser de fora<br />
Pagar as contas<br />
Em dólar<br />
Ter motivos<br />
Mais nobres<br />
Pra me preocupar."<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-87365617389157096092013-05-06T14:11:00.000-07:002013-05-06T14:11:00.555-07:00DisquertaProponho um novo pensamento.<br />
Um raciocínio sem direção<br />
Focado em outra dimensão.<br />
A profundidade.<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-4545877804341630812013-01-27T17:30:00.000-08:002013-01-27T17:30:08.790-08:00Hora Dela<br />
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
O melhor que posso ser eu nem sei como é</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Mas consigo, ainda sim, me sentir completo</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Quando imagino a parte que me falta</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Com a cabeça em seu travesseiro</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
E a saudade entre os pensamentos</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Exalando o perfume que costumo sentir ao acordar</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Arrepiando a pele que costumo tocar</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Quando imagino </div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-size: small;">
Não vejo a hora dela voltar</div>
<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-23654212090970024582013-01-09T09:59:00.001-08:002013-01-09T10:01:09.278-08:00Açúcar Demais<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">A campainha toca e nada faz Fernando pensar que seria melhor atendê-la do que interromper o estranho ritual que pratica todos os dias, para ao fim de um copo vitaminado ter renovada sua perseverança no árduo objetivo de conquistar dois centímetros a mais na protuberância dos braços.</span><br />
<div style="background-color: white; color: #222222;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Largou a colher mergulhada num copo de leite, limpou as mãos e o pouco suor da testa com o pano de prato. Pisava duro. Claro. Aprendera a técnica para reforçar a imagem de rato de academia. Pra impor mais respeito apanhou uma banana na penca antes de ir.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Abriu a porta e perguntou para a simpática moça o que aquela câmera fazia ali. A garota, posicionada a frente do camera man, apenas pediu um pouco de açúcar. Que ofensa! "Açúcar? O veneno dos deuses." pensou ele. Retrucou que não tinha o que ela pedira e desconfiado fechou a porta.</span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Dois meses depois Fernando liga a televisão e vê a moça do açúcar, de biquíni falando algo sobre afinidade. Levantando as sobrancelhas pensou "que coisa". Tomou mais um pouco do shake e foi comprar uma câmera.</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-62782907118898109682012-07-20T13:00:00.002-07:002012-07-23T07:28:29.505-07:00Vote nas Meias<span style="font-family: Calibri;">Se for pensar pelos critérios da dimensão, é claro que
qualquer província torna-se incomparável com um mero cubo mobiliado que
carinhosamente chamamos de quarto. Porém o cuidado com as próprias meias aos
seis anos de idade pode denotar habilidade – ou falta de – para assuntos de
governança.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Nunca votem em mim. Confundo meus pares de meias, dobro sem
nenhum resquício de geometria os meus cobertores e perco pecaminosamente as
minhas canetas. Ou seja, se não consigo cuidar das minhas próprias miudezas,
como seria a minha vida cuidando da sua?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Infelizmente não tivemos, e é provável que nem venhamos a
ter, a possibilidade de conhecer as mães dos políticos dos quais disputam,
ferozes, a nossa preferência. De certo que perguntaria sobre as meias. Mas
principalmente sobre a falta de surra que tanto lhes faz necessária hoje em dia.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Filhos das putas!<o:p></o:p></span></div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-47222648693053764452012-06-29T10:13:00.002-07:002012-06-29T10:14:21.449-07:00Giba<br />
<div class="MsoNormal">
O topete. O problema é o topete. Não consegue de jeito
nenhum ajeitar os fios de cabelo de forma que os deixem no formato e curvatura
suficientemente elegantes para o seu próprio agrado. Já são quase duas da tarde
e o topete ainda não está legal. Após mais uma olhada no espelho de mão e outro
suspiro de descontentamento, o pequeno Gilberto resolveu abstrair e procurar
alguma forma de entretenimento. Como costumamos fazer com a dor, para não
lembrar dela pedimos cócegas. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Levantou da gorda cadeira revestida de couro, espreguiçou-se
e arranjou a gravata. Com o polegar opositor e o indicador abriu uma fresta na
persiana e avistou o velho Viaduto do Chá. Viu os plebeus se trombando feito
formigas e fez uma carinha de nojo. Só de lembrar da campanha eleitoral quase
caiu de náuseas e correu para o álcool em gel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Essa lembrança lhe deu uma ideia. Seria ótimo proibir o contato
com o povo. Ainda mais nessa época da internet. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Apertou a tecla do telefone desinfetado e chamou a
secretária.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
_Cirlene, você poderia convocar o escrivão, por favor? Tive
outra excelente ideia para um projeto de lei. Os vereadores vão adorar!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
_Sim senhor, senhor Gilberto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
_Senhor? Olha lá como me chama Cirlene. Nada abaixo de
excelentíssimo me agrada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
_Sim senhor, senhor excelentíssimo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
_Puta merda Cirlene. É “sim, excelentíssimo Gilberto”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
_Sim senhor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
_Ah vai se fuder! Você está proibida de ser minha
secretária. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-6632554189004029102012-06-15T10:51:00.000-07:002012-06-29T10:13:51.575-07:00Faz NadaSe não faz rir<br />
Nem pensar<br />
Se não faz sentir<br />
Nem chorar<br />
Só pode não ser arte...<br />
...nem amor.<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-55071428231982653732012-05-29T13:01:00.001-07:002012-07-23T07:28:51.911-07:00Lábios Rubros<br />
<div class="MsoNormal">
O barulho líquido que faz a cerveja ao cair no copo roubou a
atenção que ele prestava àqueles lábios lindos e rubros. Sem se dar conta de
que o que saia deles percorria um caminho tortuoso de um ouvido a outro, porém
sem a devida parada na consciência. Sabia que na verdade qualquer palavra proferida
por ela soaria bem. Como todas as outras vezes preferia ouvir a falar. Afinal
não encontrava motivos para interromper o deleite da observação. Novos
contornos se exibiam a cada novo encontro. Novas razões para continuar calado,
observando e criando na fertilidade da imaginação um cenário perfeito em tempo,
lugar e situação. A garganta permanecia seca, mas a cerveja veio salvá-lo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ela pensava em duas situações. Quem realmente ele era e o
que ele queria. Apesar de saber muito sobre o sujeito, tinha lá suas dúvidas
quanto aos desejos e intenções do rapaz. Alguma coisa naquelas sobrancelhas
dizia que valia a pena tentar descobrir, mas os olhos que não desgrudavam dos
lábios a incomodavam, mesmo que isso também causasse uma estranha sensação de
satisfação. Incrivelmente pensava em tudo isso sem deixar de falar um só
segundo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ele via a noite nascer por detrás dos cabelos dela.
Questionou-se se aquele tipo de encantamento poderia ser cessado quando quisesse.
Desesperado caiu em si que não. Iniciou uma sequência devastadora de piscadas
rápidas, a fim de umedecer as córneas. Ajeitou-se diversas vezes na cadeira.
Bebeu de uma só vez a cerveja espumada do copo americano. Ficou tão inquieto
que pediu licença interrompendo a oratória da garota dos lábios rubros e foi ao
banheiro. A essa altura crente de que água no rosto traria o efeito de um bom
tempo passado.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ela assustou-se com o repentino sobressalto. Preocupada
abandonou a elaboração de teorias sobre o futuro e suas escolhas. Levantou e
foi à porta do banheiro saber se ele estava bem. Bateu delicadamente e
perguntou com as pontas dos dedos o que ele tinha. Ele respondeu que estava
bem, que só tinha levado um susto. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ao ouvir a voz dos lábios rubros sem vê-los pela primeira
vez, percebeu que a voz era tão doce e aveludada quanto a imaginava por
inteiro. E o tom preocupado que ela tinha empregado na interrogativa fez sentir-se
melhor, mais sereno. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ela respondeu que o esperava de volta, na mesa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ele disse que já estava indo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ela só queria vê-lo e ter a certeza de que estava bem.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ele jogou mais água no rosto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ela já não pensou em mais nada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ele também não.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Eles conversaram o resto da noite e pela manhã os lábios já
não eram mais rubros.<o:p></o:p></div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-35604883413037205052012-04-27T13:36:00.001-07:002012-04-28T08:10:45.568-07:00Xeque<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Descobriram durante uma
maliciosa conversa de bar que a vida é cíclica. Uma velha novidade,
martelada insistentemente pelos pioneiros dessa descoberta. Contudo, só fica verdadeiramente esclarecido sobre o tema, quem sente cada
fim e começo e começo e fim. Aliás, esse negócio de começar e
terminar e depois começar de novo é difícil de pegar. Ninguém
vira especialista de tão principal matéria. A explicação é
simples como dois e dois são quatro. A vida é cíclica. E se é
assim, tudo muda. O jogo se alterna. Os peões viram bispos. E as
rainhas, reis. Vai-se arriscando nas estratégias, elaborando
possibilidades. Ao sabor das próprias conjeturas. Se joga com
intensidade vital até que de uma hora para outra o xeque se
apresenta. Por nossa vontade ou não. Apesar de saber que o fim é
certo, ficamos sobressaltados por um certo receio subconsciente de um
novo começo. Fazer o quê se é cíclica a vida? Traz mais uma
Valdir.</div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-15145485317872292372012-04-22T20:57:00.001-07:002012-04-22T21:00:14.648-07:00RabiscoSe amasse além do que quisesse<br />
Antes que devesse<br />
Quem eu não pudesse<br />
Seria nada mais que apenas<br />
Eu; tentando provar<br />
Que ao contrário do ideal<br />
O amor é rebelde<br />
E apesar de ser como é<br />
Nunca quer acabar mal.<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-26486816133857385722012-04-04T12:08:00.001-07:002012-04-04T12:10:08.623-07:00Frio na Barriga<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
No balanço quando te
empurraram um pouco mais forte ou em uma ingrime descida em ponto
morto. Geralmente é assim que nos acomete o primeiro frio na
barriga. Dá vontade de chorar, mas um sorriso também desponta. “Que
coisa é essa?” a gente se pergunta. Sensação estranha, gostosa e
ruim. De querer de novo e de nunca mais. É o nosso paladar
descobrindo o gosto de estar à deriva. Sem saber se é medo ou
excitação. Ambos, talvez. Com o tempo, por capricho do mistério, o
frio na barriga vai mudando o seu rosto. Se disfarça para nunca cair
em desuso. Vira olhares, pegar na mão. Vira sim e vira não. Depois
se traveste de amor. E quando de mal humor, de fim. Assim a vida vai,
com o frio na barriga e suas traquinagens que nos temperam com sabor
agridoce, só de sacanagem. Mas não se engane. Ele é o mesmo de
sempre. Por mais que se fantasie, o frio na barriga continua sendo só
a gente voando mais alto no balanço.</div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-26704950657491715712012-03-08T06:49:00.002-08:002012-03-08T06:49:14.307-08:00Mulheres<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Adoro quando vocês tão
delicadas me colocam no lugar. Me fazem entender que qualquer suposta
pseudossuperioridade masculina é anulada por um simples ar mais
tristonho que habilmente usam para conseguir o que bem quiserem. Eu
me orgulho quando vocês estão por cima – e me xingam nesse exato
momento por usar essa expressão ambígua, machista e de mal gosto –
e fazem de nós meros instrumentos. Eu quero é ser lembrado como um
súdito, que obediente acode suas rainhas quando elas se permitem
chorar. Desejo nunca esquecer os seus gestos, ora sutis, ora fatais,
porém sempre resguardando as unhas que acabaram de fazer. Vejo
graça, no melhor entendimento da palavra, quando vocês se pintam
com esmero e concentração achando que ficarão mais bonitas, mas
não percebem que mesmo ao acordar vocês são tudo o que queremos
ver. Eu torço para que enfim o mundo seja de vocês. Assim
realizarei um velho sonho. Ser apenas um súdito.</div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-7419104168565292682012-02-14T16:26:00.000-08:002012-02-14T16:34:17.365-08:00O Primeiro VooSe os dias fossem todos como aquele, certamente não os confundiria na memória. Apesar dos poucos e primeiros anos teve uma experiência que lhe deixou pasmado, incrédulo e flutuando. Sentado sobre a grama-capim, debaixo de um pé de jabuticaba, sentia um tédio natural de garoto da cidade. Pai e mãe trocavam novas com a avó dentro do casebre de madeira que cheirava aos anos passados. Era a primeira visita do pequeno rapaz aos aposentos interioranos da família. Seus pensamentos eram indecifráveis porque não dominava o vocábulo. Enquanto seus olhos e mãos se concentravam num brinquedo de plástico poligonal sentiu um rápido zumbido passar muito próximo de uma das orelhas. Pensou ser qualquer coisa que ele aprenderia a nomear somente alguns anos mais tarde. Continuou atento ao brinquedo. Quando um som doce e agudo lhe fez subir os olhos para frente. Era um bichinho pequeno e bicudo. A curiosidade de criança tomou seu pequeno corpo e o fez engatinhar até o bicho. Estendeu as mãos e o bicho subiu. O menino abriu um sorriso lindo e sincero. Sentiu o deleite da confiança. Mas então o bicho voou. Os seus olhos fitaram a trajetória do seu novo amigo, sua boca se abriu e lágrimas se apresentaram. O garoto descobriu pela primeira vez o que era um pássaro voando depois de tê-lo nas mãos. Saudade.<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-40758605384603817162012-01-24T19:00:00.000-08:002012-07-23T07:29:05.296-07:00Eterna AdolescênciaQuão pequenas são<br />
As pequenas coisas, não?<br />
Tão pequenas<br />
Que não se distanciam do chão.<br />
Dizem-me para vivê-las<br />
Intensa e dementemente<br />
Sequer consigo percebê-las<br />
Mesmo escancaradas em minha frente.<br />
Talvez seja esse o motivo principal<br />
Da minha indecência.<br />
Aludir a minha alma<br />
À eterna adolescência.<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-61515432063918495672012-01-05T09:39:00.001-08:002012-01-06T06:12:09.618-08:00Amém<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Hoje pela primeira vez
sinto que envelheci. Nada grave. Mas sinto. Acordei com um sol quente
e muito amarelo sobre a minha cara e uma ligação. E de maneira
inédita entendi que alguém lembrou de mim muito cedo. Saber da
importância desse ato me esclareceu a minha verdadeira idade.
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Passei por algumas
coisas que me transformaram. Nem me reconheço mais. E o melhor de
tudo é que acho isso incrível. Meus olhos se abriram para pessoas
que sempre me deram muito mais do que um simples olá. Que me deram o
presente da sua companhia. Mas antes, no auge da minha juventude
cegueta, não conseguia dimensionar o papel que elas desempenham na
minha linda vida.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Posso dizer que tenho
amigos e família. De verdade. Nem sei se deveriam ter nomes
diferentes. Os meus amigos são a minha família – é
propositalmente ambíguo. Tenho em mim um sentimento de – até
agora – dever cumprido pelo simples fato de ser franco, sincero com
quem me cerca. E agora, comigo. Já não sei me esconder, nem
interpretar. Talvez só no papel.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Tento todos os dias me
conscientizar dos meus defeitos, das minhas manias. Pragas que antes
não tinha ideia de que continha. Percebi que a minha personalidade é
forte, a minha voz é grave e as minhas palavras ásperas. Combinação
perfeita para a antipatia. Portanto comecei a me reeducar. Tentar
falar menos, mais baixo, com menos certeza.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
É um processo longo,
contudo prazeroso, para entender que tipo de ser humano eu quero ser.
Eu quero ser o melhor sabendo que nunca serei. Assim não deixarei de
me incomodar com a minha própria postura, com meus próprios
pensamentos. Ai então conseguirei não sossegar até a derradeira
hora que sossegarem por mim.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-23917561610613407172011-12-27T09:08:00.000-08:002011-12-27T09:08:44.469-08:00Ela Que Não Sabe (Quer) RealizarNoites e noites deitando sobre o travesseiro imagens que nunca passam de meras figurações do que poderia ser realidade. Se ainda não o são é por culpa da covardia. Desculpe ser tão rude, mas me fogem eufemismos para essa desqualificação.<br />
<br />
Sobre a mesa uns pequenos pedaços de papel colorido, rabiscados com lembretes de tarefas que jamais serão cumpridas. Só não é tortura porque de alguma forma os papéis a confortam de um jeito mórbido e sombrio. É como uma deixa para qualquer desculpa mal inventada se encaixar perfeitamente na sua consciência covarde.<br />
<br />
A cada mês passado aumenta a sensação de que o que deveria ser feito fica gradativa e definitivamente para trás. Acho que ela espera por isso. Espera que a sua mente se esqueça de anotar novas tarefas nos papéis coloridos. Porém com todos os dias nasce um novo desejo. Acumulam-se em montanhas coloridas de celulose, quase tão grandes quanto o medo de realizá-los.<br />
<br />
Encontrei-a outro dia passeando. Tinha agarrada ao colo um livro grosso e aparentemente pesado. Assim que a vi acenei e tive como retribuição um lindo sorriso. Nos aproximamos e conversamos. Perguntei o que era o pequeno papel rosa colado ao livro. Respondeu-me serena que estava indo viajar.<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-46761053406833203682011-12-20T08:18:00.000-08:002011-12-20T08:18:15.478-08:00Clarisse<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Não conheço Clarice. </div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Nunca a vi passar.
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Algum mistério que a
envolve me desperta
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Curiosidade ao reverso.
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Vontade de conhecê-la
fisicamente não tenho.
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Gostaria mesmo era de
desvendá-la.
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
O que queria dizer
Clarice?</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
É o que dizem por aí.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Seria mesmo triste
assim?</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Acreditando e
desacreditando no amor.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Clarisse.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Dizem que se parece com
uma flor.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Só que desabrocha no
inverno.</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Para reinar sozinha</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Infinita</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Na imaginação de todo
beija-flor.</div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-23792141475367079772011-11-23T11:28:00.001-08:002011-11-23T11:49:59.182-08:00QuitériaQuitéria pare de reclamar! Mas que coisa Quitéria! Já lhe disse que se a comida estiver sem sal, bote. O dia está de gelar as canelas? Agasalhe teus cambitos. Nunca vi quem reclamasse mais que ela. Coitada da Quitéria. Ficava sentada, ouvindo a própria respiração na varanda que dava de frente pra Rua do Cisne. Passava o Zé Ferreiro, o Maltinho e o Milton Jacarandá. Quitéria mandava uma "olá". Mas ninguém se dava ao esforço de retribuir o cumprimento. Como era feia e desajustada a bichinha. De dar dó. Era compreensível que a mulher não calasse a matraca, reclamando de Buda a Maomé.<br />
<br />
Mas um dia, que nem belo era, apareceu na vida de Quitéria um moço dos mais corajosos. Galenteava como um princípe aquele ser de rosto castigado pela natureza. Os cromossomos da beleza a abandonaram. Mas os da sorte foram solidários. Quitéria fazia-se de difícil, mas sabia que era aquela a única saída pra se desvirginar no amor. E o moço, além de corajoso, era insistente. Perseverou até o dia que comprou uma flor. Quitéria enfim acreditou, que o seu destino enfim a ajudou. Quando ela finalmente disse sim, o moço teve os olhos abertos, o encanto disperso e um grito soltou: Meu Santo Deus do Céu!<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-2562349649127504412011-11-18T08:16:00.001-08:002011-11-18T08:47:42.947-08:00Que SejaQue chova<br />
Que molhe<br />
Que fale<br />
Que chore<br />
Que cale<br />
<br />
Que esqueça<br />
Que queira<br />
Que peça<br />
Que ouse<br />
Que seja!<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-22090452039042093882011-11-08T13:05:00.001-08:002011-11-08T13:55:30.986-08:00Acordem barbados!<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Sei que não tenho nada
a ver com isso - e nem venha tentar me convencer de que tenho. Mas é
que fiquei muito encabulado com essa história toda. Analisemos o
cenário e seus personagens. O local sacrossanto do livre pensamento
é ferido pela presença de autoridades odiadas pelo futuro da nação,
mas que dias antes tiveram seus serviços solicitados de joelhos pelo
senhor reitor, acatando reivindicação dos frequentadores do
ambiente. Frequentadores estes que tinham razão em querer não levar
uma bala na cabeça ou ser uma vítima do ainda não inventado
maníaco da Cidade Universitária. A coisa estava tão tensa que a
rapaziada resolveu dar uma relaxada. Coisa pouca. Opa! Peraí! Cadê
a minha liberdade agora? Apagaram com o coturno.</div>
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<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
O futuro da nação não
gostou nada disso, e viu nesse factoide a perfeita oportunidade de
seguir as tendências mundiais. Como assim, somos jovens em um país
desigual e não lutamos por nada?! Que absurdo, que injúria!
Brigaremos então pelos alunos repreendidos pelos malévolos homens
da lei. Falando em lei, gostaria de lembrar que que ela existe. Longe
do pensamento fundamentalista, acho saudável quebrar regras e até
leis de vez em quando. Eu mesmo o faço. Claro que não contarei
quando e como. Sabe por quê? Simples. Por causa das consequências.
Faço errado e sei disso. Não tento convencer o mundo do contrário.
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Moralismos à parte,
ética e bom senso à parte, a bula do simancol à parte, o que está
mesmo faltando ao futuro da nação é uma boa dose de realidade.
Matéria que deveria ser incluída na Fuvest do ano que surge. Quem
sabe assim as caras metidas em Foucault e Marx olhem para o mundo aqui
fora e possam finalmente exercer a intelectualidade com o mínimo de
discernimento e um pouco menos de paixonite aguda pelo suposto poder
de poder qualquer coisa. Quem mais sai perdendo com essa zona toda é
o meu, o seu e o futuro deles; o futuro da porra da nação.
</div>
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<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-44559105938299854872011-10-17T10:36:00.000-07:002011-11-28T13:31:20.615-08:00Melhor Assim<div class="western">
Viver é simples e involuntário. Respirar é a
prova disso. Dominar as ações é praticamente impossível,
teoricamente utópico. Os desejos corroem as entranhas até que sejam
saciados, expurgados do corpo e da alma como o diabo na exorcismação.
E isso tira toda e qualquer possibilidade de domínio sobre a vida e
seus elementos.</div>
<div class="western">
<br /></div>
<div class="western">
Milênios nos desafiam e riem de nós, soltam
gargalhadas titânicas. Tudo porque, ingênuos, não temos ínfima
noção do que estamos fazendo neste mundo. É desaconselhável
refletir em demasia sobre a questão. A história prova que muitos
tentaram, mas quedaram diante da loucura. Se fosse o destino de tal
mistério ser compreendido, já o teríamos feito. É disso que
debocham os milênios.</div>
<div class="western">
<br />
Tentativas mais coerentes e saudáveis são as
que procuram decodificar pequeninos problemas. Mínimos diante da
grandeza da humanidade. Problemas de amor, de necessidade, de
egoísmo, de ódio, de amor. Pois cada um de nós tem situações
suficientes para gastar seus dias. Prefiro não descobrir a que vim,
para não saber que fracassei.</div><div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-58200574867088972062011-10-03T09:38:00.000-07:002011-10-05T09:48:40.557-07:00Ode à AmizadeSelo nossa amizade com lágrimas no teu ombro. <br />
Uma maneira infantil, mas sincera ao extremo. <br />
Finalmente me conheceste e eu a ti.<br />
Confio a minha devoção à memoria da sua compreensão.<br />
<br />
Entre nós já não há esconderijos, já que de verdade<br />
Me virei ao avesso de forma irrepreensível.<br />
Sou muito além do que digo ser<br />
E posso menos do que julgo poder.<br />
<br />
Posso, pelo menos, jurar que não há preço <br />
Argumento ou contexto<br />
Que faça me esquecer do teu gesto.<br />
Está guardado para sempre teu afago<br />
Só o que tenho a dizer é:<br />
Muito obrigado.<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3664001281351819406.post-86532374516568425502011-09-29T09:45:00.000-07:002011-10-05T09:48:29.800-07:00De Levante<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Parece uma grande esteira automática rolante cercada de neblina e comigo a tiracolo. Acelerar o passo me desequilibra. Contê-lo não funciona. Vivo ao sabor da esteira. Ela me leva, eu não reclamo. Assim vamos, juntos. Eu e a esteira. Nunca perguntei aonde ela dá. Nem sei se minha companheira tem um final. Confio nela, mas não deveria. Afinal, para o que ela me leva?</div>
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<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Sem poder ver alguns metros a frente, achei de bom gosto abandonar a razão. Pensar é só um passatempo. Sentir é uma condenação. Ela, a esteira, decidiu assim. Ela me leva, eu não questiono. O que mais poderia ser assim tão intenso? Se eu é que levasse a esteira? Impossível. Pouco atraente inclusive. Cairia no erro mais primário: confiar em minhas convicções. </div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Estar convicto é deleite passageiro. Como tudo o que é bom e ruim. Permanente mesmo é a esteira. Que nem é boa e nem ruim. Ela é o que quero que ela seja. Até porque nunca pensei em que raios ela é de verdade. </div>
<div class="blogger-post-footer">Acomapanhe o Assunto Popular Brasileiro</div>Diogo Diashttp://www.blogger.com/profile/14190093412482458518noreply@blogger.com0