Ode à Amizade

Selo nossa amizade com lágrimas no teu ombro.
Uma maneira infantil, mas sincera ao extremo.
Finalmente me conheceste e eu a ti.
Confio a minha devoção à memoria da sua compreensão.

Entre nós já não há esconderijos, já que de verdade
Me virei ao avesso de forma irrepreensível.
Sou muito além do que digo ser
E posso menos do que julgo poder.

Posso, pelo menos, jurar que não há preço
Argumento ou contexto
Que faça me esquecer do teu gesto.
Está guardado para sempre teu afago
Só o que tenho a dizer é:
Muito obrigado.

De Levante

Parece uma grande esteira automática rolante cercada de neblina e comigo a tiracolo. Acelerar o passo me desequilibra. Contê-lo não funciona. Vivo ao sabor da esteira. Ela me leva, eu não reclamo. Assim vamos, juntos. Eu e a esteira. Nunca perguntei aonde ela dá. Nem sei se minha companheira tem um final. Confio nela, mas não deveria. Afinal, para o que ela me leva?

Sem poder ver alguns metros a frente, achei de bom gosto abandonar a razão. Pensar é só um passatempo. Sentir é uma condenação. Ela, a esteira, decidiu assim. Ela me leva, eu não questiono. O que mais poderia ser assim tão intenso? Se eu é que levasse a esteira? Impossível. Pouco atraente inclusive. Cairia no erro mais primário: confiar em minhas convicções.

Estar convicto é deleite passageiro. Como tudo o que é bom e ruim. Permanente mesmo é a esteira. Que nem é boa e nem ruim. Ela é o que quero que ela seja. Até porque nunca pensei em que raios ela é de verdade.

Se Sou Orgulhoso?

Se sou orgulhoso?
É claro que não!
Onde já se viu?
Dizer que estou errado.
Meu orgulho guardo no bolso.
Pra ficar mais fácil de usar.
Até que sou um bom moço.
Só não ouse me contrariar.
Sei tudo do nada.
Sei nada de tudo.
Ou seria ao contrário?
Contrário ao meu orgulho.

Afã

Fanatismo é uma palavra assustadora. Sinto algo parecido com claustrofobia - não sei dizer exatamente o que é - quando ouço ou leio esse verbete. Fico ainda mais aterrorizado com o apócope "fã". Ô coisinha minúscula e destruidora!

Quando alguém me diz que é fã de alguém, me preparo para uma tempestade passional de elogios e frases carinhosas. Nada de errado nisso. A não ser pelo fato de que o agraciado pelos afagos verbais não tem a mínima noção sequer de quais são as iniciais do seu admirador. As partes nunca se encontraram, e possivelmente nunca se encontrarão. Mas por alguns estímulos de ordem midiática, surge uma paixão unilateral. E o fã, coitado, prende-se na perfeição do ídolo. Quer ser igual. "...ou parecido. Já serve...".

O problema é que ídolos também são fãs. Assim o efeito dominó é desencadeado, encadeando cada vez mais as pessoas. Um é fã de outro que é ídolo de um. Mas sem drama eu compreendo tudo. Sejamos fãs de qualquer um, menos de nós mesmos. Porque de autogênios o mundo já está farto. Como dizia meu ídolo Fernando Pessoa: "...E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não podem haver tantos", não é verdade?

Logo Seca

Compreensão é dádiva escasseada nesse nosso mundo.
Não por falta de tentativas, tão pouco por excesso delas.
É que muito do que há e do que é
Foi feito para não compreender.
Nem desvendar, nem decifrar, nem entender.
Nem matutar, nem ganhar, nem perder.
Há coisa que há por haver.
Que é por ser.

Pede o perdão que já ali gastará em outro erro.
Percorre com passos medrosos o caminho que não conhece.
Mas já lá adiante sente como chão amigo.

Adianta afagar-te agora? Nessa maldita hora. Maldita por ser?
Vale lembrar-te que agora choras, mas que já já volta tua alegria de viver?
Nem ouso rabiscar resposta para o inquestionável mistério.
Procuro somente sentar-me ao seu lado à varanda
Balançando pensamentos
E sentir o vento
Secador de rostos úmidos.

Eu e Meus Poderes

Céus, como desejei ter poderes mágicos. Caçoar dos alquimistas por nunca conseguirem o que eu conseguiria. Transformar, teletransportar, desaparecer. Era tudo o que eu queria. Contudo, entendo as razões de não nos serem dignas tais facetas. Imagine só o que não fariam os cleptomaníacos, os tarados e os depressivos? Talvez não existisse mais a posse das coisas, nem castidade e muito menos depressivos. Mesmo eu não sei confiar-lhes como lidaria com meus instintos anti-éticos e imorais. Pense bem. Que possibilidades!

Supondo que houvesse uma regulamentação para o uso dos poderes, eu já abdicaria de tê-los. Fujo de regras. Além do quê, o bacana de se ter poderes é abusar. Exibir-se para milhares de olhos crédulos e ouvir ruídos onomatopéicos ao ver-me transformar, de repente, água em cerveja. Seria lindo, épico. E uma baita festa. Transformaria as figuras indesejadas em artigos decorativos, estátuas de cera, balas de canhão do século passado. Ou simplesmente me teletransportaria para outra festa, em algum lugar quente abaixo da Linha do Equador.  

Por essas e outras é que nós, os homens, não temos poderes. Temos deveres.

De Domingo a Domingo

Encosta-te em mim, aqui juntinho

Sem medo, que eu não ataco sem avisar

Seu tecido no meu tecido

Faz vincos de você sem parar

Deita-te sobre mim

Toca seu nariz no meu

Corre tua mão em meus braços

Já debaixo dos panos

Levanta-te devagar sem pressa do mundo acabar

Que nada há lá fora que valha

O tempo que tenho para te gastar

Chama-me à cozinha gritando para fazer-lhe companhia

E a noite baixinho ao pé do meu ouvido

Que vou às ordens submisso, de domingo a domingo

Nada Faz Sentido

Entenda como quiser a aquilo que não faz sentido. Procurar sentido demora e desgasta. E nem ao menos o consolo de se poder achá-lo se tem. É comum que as coisas saiam de controle, que elas saltem serelepes para longe do alcance dos braços, para onde a voz não chega, livres de qualquer repreensão. Conformei-me com isso. E não o fiz agora. Há tempos entendi que sou mero instrumento. De cordas, de percussão, de sopro, de tudo. E o que sai é música que não preserva estilo. Da melancolia do tango à alegria desenfreada de um samba de carnaval. Depende se estou de cordas ou de sopro ou de percussão. E quem me toca? Sei que vibro e ressoo o que a pauta ao meu redor conduz. Nas mais diferentes claves, nas mais ricas melodias. Vivo as pausas. Vivo as notas. Semibreves. Não quero fazer sentido. Desejo apenas ecoar suavemente em seus ouvidos.

O que não sabem o que é

A barriga arde a quentura
Que sobe para as maçãs do rosto
Enchem as veias de plasma
Entorta estradas
Confunde morros
De prédios em casas
De tempos em tempos
Jogam-se sem tomar conhecimento
Do caráter fatal do mergulho,
Do momento.

Garçom

Garçom, por favor. Pode me trazer um desse aqui. É. Isso, o quatrocentos e sessenta e dois. No pão francês. Não me leve a mal. É que aquele outro pão não combina muito. Acho que vou tomar uma coca. Sem limão. Tenho gastrite. Eu fico louco com isso, mas o que eu posso fazer? A gente dá defeito também, né? Pensando bem, acho que não quero mais a coca. Humm. Esse suco de cupuaçu é bom? Nunca experimentei. Na verdade não fujo muito das convenções. Mas eu sempre quis experimentar esse aí de cupuaçu. É melhor do que o de açaí? É? Interessante. Estou curioso, mas tenho medo de errar. Se eu não gostar, é pecado jogar tudo fora depois, concorda? Ah, vai o de limão mesmo. O problema é que eu tenho gastrite. É melhor evitar os cítricos. Beterraba com laranja tem? É mesmo! Laranja também é cítrico. Que derrapada a minha! Me traz um de morango então. Traz o barbecue também. Não tem? Que chato hein, fala pro teu chefe adquirir uns barbecue aí meu filho. Senão espanta a clientela. Que cara é essa? A minha mãe o quê? Entendi, pensei que tivesse ouvido outra coisa.